Je me sentais ridicule. J'arpentais les rues de Wellington, des prospectus à la main, les distribuant avec un sourire ravi de l'enseigne que je vendais. Maudite boite d'intérim. Je détestais l'intérim. Difficile de prouver que j'avais fréquenté Oxford. Cela faisait déjà deux heures que j'arpentais les coins et recoin de la ville, en compagnie de deux collègues qui se partageaient le secteur. Dieu merci, je quitterai le costume ce soir. Ce soir à dix neuf heures je repartirai chez moi, fier d'être Américain, fier d'être un homme ayant accomplit son devoir. Courage. Et pourtant je n'échappais aux remarques et était sujet aux plus blagues de l'année. « Hey, tu es élevé en plein air à ce que je vois ! » « Mortelles les pattes ! Tu les frais frire aussi ? » Je me contentais de ravaler les pires insultes françaises que je connaissais -merci Kathleen-
et de sourire bêtement comme tout bon animal. Le pire dans cette histoire c'est qu'il ne restait plus de têtes. Je n'avais que le corps.

Le costume me grattait et me faisait marcher comme un handicapé. Je me dandinais plus d'avant en arrière que je ne marchais sur deux pieds. Le gros derrière propre au costume me faisait boiter aux virages, des gamins riaient sur mon passage et me jetaient diverses choses comme des petits cailloux ou des papiers. Courage. C'est en passant devant une boulangerie que des odeurs alléchantes m'attirèrent devant la vitrine ou, brûlant d'envie, j'hésitais à rentrer dans la boutique mais réalisais que le costume ne me permettait pas de rentrer par la porte. Je tapais dans un cailloux et glissais à cause des pattes. Je décidais de rester dignement sur le trottoir, le cul posé grassement par terre, la tête entre les grosses cuisses en coton et pestais contre les travaux ridicules. Préférais-je ça au récurage des toilettes de chez Wendy's ? Certainement pas, le souvenir des odeurs nauséabondes me remonta. Il était onze heures et la moitié de mes prospectus tenaient encore entre mes gros doigts. La poubelle était à côté, tentant. C'est un petit ding qui retins mon attention, je me tournais et vis glisser des pièces dans ma direction. Encore quelqu'un qui me prends pour un clochard... mais la pièce venait droit d'une jeune femme. Debout, elle était comme stoppée au même endroit, sa main droite levée jusqu'à son visage. Je me relevais avec peine et lui rapportais la pièce, certes elle n'aurait pas été pauvre sans mais tout le monde avait vu la pièce glisser.

« Vous avez fait tomber ça. Excusez-moi. »

Ah oui et pour ceux qui ne le savent pas, je m'appelle Wyatt et aujourd'hui je suis déguisé en poulet géant.

- Oh merci, c'est gentil. Je suis un peu ailleurs parfois... « Ça m'arrive aussi. » Je lui adressais un faible sourire, bienveillant mais faible. Elle me rappelait vaguement quelqu'un... je foulais dans mes souvenirs et me rappelais... son visage lors du procès ! Je me souvins alors de l'avoir vu témoigner, déposer toutes les données qu'elle savait... bon sang c'était la sœur de la défunte ! Mon ex-fiancée plutôt. Ce qui faisait d'elle ma belle-sœur ! Je me demandais si elle m'avait bien connu, si elle et moi nous nous étions bien entendus et ce qu'elle pensait de cette histoire mais je présumais la haine et le chagrin prendre part entière de ce qu'elle pouvait ressentir à mon égard. J'eus un mouvement de recul, était-elle là pour ruiner le semblant de vie que j'avais ? Pour me rappeler que ma sœur avait payé ma caution et que sans preuve de mon innocence j'étais toujours le coupable à ses yeux ?

- Pourquoi tu ne l'as pas gardée ? A priori, tu en as plus besoin que moi... Je remarquais toutefois que nulle animosité ni aucun mépris ne séjournait dans la manière dont elle avait engagé la conversation, elle m'avait reconnu, ça ne faisait aucun doute, son sourire s'était affaissé et elle me dévisageait, l'air de se demander ce que je faisais ici. La réponse était simple; dans les vêtements que je portais, je me serai sentis ridicule face à une autre personne mais curieusement je ne l'étais pas devant elle. Après tout, peut-être se sentait-elle satisfaite de ce que j'étais devenu, peut-être se disait-elle que ce métier n'était que ce que je mérite. Curieusement ça n'avait pas d'importance, j'étais innocent, du moins, je le présumais, impossible de me souvenir, comme il était impossible que je me rappelle d'un quelconque moment passé avec elle. Sara devait bien mal me considérer, cette réalité n'avait rien pour plaire; pas d'études universitaires, un diplôme de fin d'étude de justesse, un dossier des plus misérables, mon temps libre consacré à fumer... et surtout, un look de loubar qui n'a pas vieillit, qui en est toujours au même point. J'avais honte, honte d'avoir confronté la famille des Hawkins à cette dure réalité, à la personne que je fus. Mais c'est comme ça, on ne choisit pas et je présume qu'avec mon look de jeune premier et mon diplôme tout droit sortit d'Oxford, je n'aurais pas croisé le chemin d'Isabel... en fait, je n'en savais rien. Il y avait des gouffres si profonds dans ma vie qu'il fallait admettre que je ne puisse les combler. Des questions qui n'auraient jamais de réponse.

« Tu as acheté un croissant. Un truc du genre. » Je me râclais la gorge et désignais du regard le sachet qu'elle portait à la main, orné du logo de la boulangerie. Approche totalement nulle mais faute de mieux...

- Écoute, que tu sois libéré sous caution passe encore mais ne me demande pas la charité. Ce n'est pas parce qu'il n'y a aucune preuve contre toi que tu es innocent. Et peu importe le temps que ça prendre, je découvrirai la vérité. Je fis le lien entre l'achat et ma manière abrupte d'engager la conversation, je compris immédiatement et me contentais de hausser les sourcils, inutile de préciser que je ne quémandais rien. Je comprenais sa quête de vérité mais quelque part... je n'y pouvais rien... c'était sa sœur, c'était légitime. Et une chose au fond de moi me disais de faire des recherches sur ma vie, de questionner des gens que j'aurais connu... je doutais. Je n'étais pas un tueur de femmes, et encore moins d'une femme que j'avais put aimer. M'affirmer innocent me parut insensé, si son désir de vérité la conduisait justement... à la vérité, si je me révélais être coupable ? Je tressaillis à cette pensée. Ça ne me ressemblait pas. Et si c'était une erreur ? Un simple accident ?! Je me souvins avoir clamé mon innocence, donc je ne pouvais pas être le meurtrier ? Mon seul souvenir était ce matin bleuâtre dans lequel on vint me chercher pour me libérer, là ou ma vie avait vraiment repris.

- Je suis désolée, je ne voulais pas m'emporter. Quand j'ai lu dans les journaux que tu avais été libéré, ça a fait remonter de mauvais souvenirs et de nombreuses questions non résolues... « Je présume. J'espère juste que ça te conduiras à une vérité qui te satisferas. » J'avais peur que cette quête la conduise à la folie. La folie, je la connaissais... la douleur la conduisait, la menait dans une direction à laquelle elle n'était pas préparée mais il aurait été malvenu de lui proposer mon aide, de plus, l'aspect physique ne se prêtait pas au jeu. Je promis de me couper les cheveux en vue du bal qui approchait, histoire de ne plus paraître aussi crasseux que je l'étais. Je considérais que ça n'avait pas d'importance mais à en juger pas mon casier judiciaire, il semblait que mon apparence physique jouait en ma défaveur. De plus, une femme de Livingscorp m'avait contacté pour me proposer un travail au sein de la société... pourquoi pas, c'était toujours mieux que le travail d'intérimaire...

« Tu sais il y a un bal à Livinscorp en fin de semaine... » Elle était journaliste, voilà encore un souvenir qui me revenais ! Dire que rien ne me venais de sa sœur... et pourtant elle avait été ma fiancée. Elle serait sûrement là-bas pour reporter l'évènement... la perspective de la croiser ne m'encourageais pas vraiment à y aller, je dois l'avouer. J'espérais qu'elle ne sabote pas mon entretien...

[HJ] Vraiment désolé pour le retard !

Je n'aimais pas croiser son regard, j'en éprouvais une culpabilité que je ne comprenais pas. Cela dit, je compatissais, si le verbe "compatir" convient vraiment à la situation. Je n'avais jamais su trouver les mots, quoi dire, des paroles réconfortantes, je n'étais pas particulièrement maladroit et ne manquais pas vraiment de tact mais c'était une chose qui pour moi, n'était pas évidente. Dans tous les cas, toute la compassion du monde n'aurait put suffire à apaiser ses blessures. Elle ne paraissait pas franchement accablée ni renfermée mais quelque chose dans son regard m'indiquait qu'une part d'elle-même était brisée. Et je savais de laquelle il s'agissait. J'avais essayé, en vain, de me souvenir ne serait-ce que d'une seconde de la dénommée Isabel mais je n'y étais parvenu. Comme si les voyages dans le temps pouvaient m'accabler d'avantage, comme si je perdais la mémoire aussi, ou comme si je ne l'avais jamais connu, comme si son souvenir n'égalait pas les autres. Ce jugement hâtif avait réussit à me combler. Mais croiser Sara ravivait des souvenirs enfouis... j'étais perdu, je ne comprenais rien et ce déguisement aussi loufoque que ridicule me paraissait incongru en vue des évènements passés. Que faisais-je là, au beau milieu de la rue, déguisé en poulet géant et vantant les mérites d'un restaurant que je n'avais jamais testé ? Que faisais-je moi, le diplômé d'une des plus grandes facultés du monde, debout avec un affreux faux plumage ? Et par tous les diables, pourquoi n'arrivais-je pas à me souvenir de cette fille ?

- C'est une invitation ? « Écoutes Sara, je sais ce que tu as traversé », du moins, je pensais le savoir, « mais comme je l'ai dis depuis toujours : ce n'est pas moi. Cesse les hostilités ! » Je haussais les sourcils exaspéré, partagé entre la compassion et l'agacement. Je ne savais pas réellement si j'étais le coupable mais j'aimais à croire que j'étais innocent et quelque part, l'image que je renvoyais à Sara m'importait. J'en avais marre, ras-le-bol de ses fichus sarcasmes, de sa manière parfois abjecte de me regarder. Mais que méritais-je de plus ? A ses yeux je n'étais qu'un vulgaire meurtrier, un pauvre type qui méritait de finir en prison. Cela dit, je m'étonnais de ne pas avoir entendu d'autres échos, je pensais qu'elle aurait immédiatement tenté de me renvoyer là-bas...

« On était amis. », j'hésitais, peut-être ne l'étions pas, curieusement cette histoire me paraissait plus folle que d'habitude, pourquoi n'arrivais-je pas à me souvenir de plus de détails de cette vie ? « Enfin je crois. » Je tentais de me rattraper, passer pour un dément ne jouait pas en ma faveur. « Je partage ta douleur. » Enfin je devrais mais préciser que ce n'est pas le cas paraitrait un tantinet déplacé. « Alors maintenant... enfin tu m'as compris ! » Je ne comprenais pas ce que je disais, ça me paraissait totalement étranger, cette histoire, mes dires... Isabel... mais bon dieu j'en avais marre de cette étiquette !